Поток сознания под колокольный звон

Сама на себя плююсь.Идиотское чувство юмора в действии. Хорошо, хоть потихоньку, не на публике, но это возраст, кагбе, гарантирует, и вбитые жизненным опытом вежливость и манеры...
Похороны. Отпевание в местной церквушке, которая раньше была клубом. Вдова - прекрасна, в длинном черном платье и в кружевной пелеринке с капюшоном. Покойник - восковая кукла мадам Тюссо. Сразу понятно, что при моргах нет косметологов с кисточками наперевес, придающих трупам нежные румянцы, "шоб как живой". Потому что хоронят тут не в гробах, а в мешках, и лица для всех желающих не открывают. Во дворе церквушки растет подозрительный куст, похожий на коноплю, мысли сворачивают к опиуму для народа. Певчие - батюшка, дьякон и монашка, она же звонарь - потрясают поставленными оперными голосами, заслушалась просто. Это вам не какие-нибудь "Грегориане", это натуральные, местные, не особо-то и необходимые, в силу местоположения в израильском городке с половиной марокканского населения.
При всем при этом вторым планом идут мысли, что семья покойного - смешанная, но эдакого советского толка, ни в одного бога активно не верующая. Вдова - мама еврейка, папа русский - очень в свое время радовалась, что в России они считались русскими по папе, а в Израиле, слава богу, дети по маме и все евреи. А оттого, что покойного отпевают в церкви, хоронить его теперь будут в ебенях, на конфессиональном кладбище, на городском не разрешат местные религиозные могильщики. С точки зрения нормального атеиста непонятно, зачем было связываться с отпеванием, но, вероятно, для того, чтоб реже ездить потом в ебеня.
Народу много, соседи, приятели, сотрудники. Тетки в люрексах - это с работы, наверное. Церковь малюсенькая, квадратов 70 все помещение, считая амвон, посередине гроб, вокруг которого ходит батюшка с кадилом, народ жмется к стенкам, все время циркулируя на выход, жара, дышать совсем нечем, да еще кадило... У порога церкви - те, кто внутрь зайти не смог, не захотел или выполз за глотком свежего воздуха.
В доме - ни одного шарфика, ни одной скромной шляпки, чтобы голову прикрыть - надо озаботиться, за год уже вторые похороны, пришло время для кладбищенских униформ. Это в юности каждая смерть была чем-то неожиданным, внезапным и плохоперевариваемым, теперь это что-то вроде субботника: идти не хочется, но и отказаться нельзя.
Монашка-звонарь дергает за веревочки и вполголоса зазывает:"Не расходитесь, на кладбище будет продолжение! Продолжение!" Удрали сразу после отпевания, стоять в полуденную жару посреди степи в ебенях - удовольствие ниже среднего, а ведь потом пришлось бы еще и на поминках давиться водкой.
И самый-самый нижний слой мыслей: а вот на мои похороны придут максимум три человека.И хорошо, не люблю людей напрягать.